Manos manchadas, papeles intactos

Por Ignacio Fuentes Gálvez.

 

¿Cómo plasmo estas sucias manos en el denigrante papel? Es que estoy hasta la coronilla con tanto trámite, con tanto papeleo, tanta ridiculez. Nadie puede con esta insistente burro-cracia, porque eso es, una burrada. Mire, pues, ¡yo que me he sacado la cresta trabajando tantos años a pura pala y sombrero, para que de pronto un pendejo de no más de veinticinco venga y me diga qué hacer! Es algo que encuentro insólito, intolerable, de mal gusto. Ya nadie puede en este puto sistema.

            ¡Discúlpeme, señor capataz, por no llenar esos espacios en blanco! Es que al parecer el sacrificio no cabe en los ideales del currículo. Tendría que nacer de nuevo para costearme cada firma que pesa en el maldito documento. Que el cuarto medio, que la universidad, que posgrado acá, posgrado allá. Compadre, mi única escuela ha sido la vida. Lástima que eso ya nadie lo valora.

            Extraño esos viejos tiempos, aquellos días donde la mugre y el sudor eran señales de esfuerzo y dedicación. Tiempos donde un par de lindas palabras pesaban menos que un día apaleando de sol a sol. La pega a mí nunca me sobró, pero por lo menos antes se me respetaba. Es que este futuro actual no es como imaginábamos hace ya tantos años. Pareciera que esa democracia con la que soñábamos aquellos días quedó en nada más que eso, un sueño. Y pucha que es complicado despertar de ese sueño ahora.

            El futuro asusta. Pesa reflexionar en el día a día. Duele cada vez que en él vemos nada más que manchas negras. Siento en este minuto que la gracia de la vida ha sido usurpada por el Gran Hermano. Ahora somos máquinas. Tenemos horarios, costumbres, deberes, andares, derechos que no existen y rutinas que acatar.

Da pena, oh, pucha que da pena.

Da pena acordarse de que antes la vida no era un simple protocolo. Angustia entender que ya no importa saber quién eres, sino cuánto produces. Que la balanza se inclina a favor del que habla más bonito y no del que ni siquiera necesita hablar. No sé si me explico. Lo único que quiero decir es que, en general, poca vida tiene la vida misma.

Yo por eso, señor, le entrego aquí mi currículo. Blanco y limpio como usted puede ver. Vacío, intacto. Interprételo como quiera. No tendré estudios importantes ni conozco de negocios. Nunca he viajado fuera de este país. No conozco otro idioma, ni siquiera soy bueno imitando acentos. Tampoco visto formal ni gozo de los excesos. Solamente puedo ofrecerle mi experiencia. Mis caídas y mis derrotas. Instrucciones adquiridas a puño, sangre y gota. Porque todo lo aprendido ha sido por cuenta propia. Y si hay algo de lo que estoy seguro saber, es de valorar a la gente por lo que es y no por ese sucio papel.

La vida es más que un simple trabajo. Esas cosas no se pagan.

Sin cuerdas vocales

 

Por Cynthia Alejandra Yobánolo Arias.

            Zapatos, concepto genérico que huele a discriminación. Es como hablar de “ellos”, cuando en la tropa también hay féminas. Yo no hablo de mis zapatos, porque no los poseo, pero sí hablo de mis zapatillas.

            El desliz en el piso maderero a las siete de la mañana. El suelo cruje cual muelle estancado en los lugares más recónditos del sur del país. Luego un escalón, para ser seguido por otro, un “click”, de llaves y comienza un nuevo recorrido.

            Uno tras del otro se embetunan de toda cantidad de mugres indeseables. Ni el soldado, ni el héroe en la peor guerra, donde se halla en juego todo su honor, la cantidad descomunal de placas que figuran en su solapa y, como si fuese poco, su propio nombre, estarían dispuestos a recibir cuanta humillación reciben mis zapatillas. Créame, lector, no es intencional.

            Luego, mis zapatillas se convierten en juventud. El parcito aguarda no caminar un trayecto kilométrico. Se posan en la vereda y esperan el autobús. Al parecer los choferes las distinguen con sumo cuidado, las observan. Luego paran y cuando la zapatilla más alentada está a punto de posarse en el primer escalón, el conductor sin piedad alguna hunde el pie a fondo, la máquina ruge y acelera. La zapatilla alentada se incorpora, retrocede de inmediato, gesticula técnicamente con sus cordones y luego se nutre de crueles sentimientos, resignación.

            Una vez que un par de zapatos Caterpillar se apiada del parcito, éstas pueden ingresar sin problema a la máquina que les facilitará una larga travesía. Acomodadas en el espacio que corresponde al asiento del autobús, comienzan a moverse en rectas direcciones, hacia arriba y luego hacia abajo. Una señal corporal les indica el estímulo, las vibraciones sonoras se agudizan, mis zapatillas siguen en movimiento al compás de la batería. Al parecer, gustan del rock and roll, gustan de “Please, please me”, gustan de The Beatles.             

            Y sí, resulta insólito escribir sobre objetos supuestamente inertes, pero yo no creo que sea tan así. ¿Han escuchado alguna vez el dicho popular, “No me gustaría estar en tus zapatos”? Pues, lector, me atrevo a afirmar que sí le gustaría estar en mis zapatillas. Ellas absorben más de lo que yo podría captar. Ellas seducen y dejan  huella en todo espacio que recorren. Dejan una marca tangible, única, que la tierra no olvida, que el cemento rechaza, que el parquet palpa y  que la madera delata al son de un llanto espeluznante.

            Así como quienes las han conocido no las olvidan, ellas tampoco. Usufructúan de un talento magnífico para recordar, porque cada hecho les parece relevante, porque están obligadas a vivir en mi mundo. A pesar de eso ellas no hablan, al igual que todas las zapatillas del mundo. Quizás si los espías, los carabineros o la PDI fuesen zapatillas, Chile sería un país delincuente. Aun de esta manera, agradezco que las mías no hablen, de otra manera estaría involucrada en una inconmensurable dificultad, alquilando un cuarto barato en medio de la inmensidad.